Что вообще-то такое эта реальность? Всегда пытался понять, в чем выражается ощущение того, что ты обеими ногами стоишь на этой земле. Признаться, даже завидую людям, которые удивленно смотрят на меня, задающего им этот вопрос. Потому что они знают ответ. И он для них банален настолько, что они не понимают, как можно его не знать. У них это в подсознании, вписано в генах что ли, не знаю, как иначе это объяснить... В моей жизни у нас с реальностью очень сложные отношения. читать дальшеНикто не хочет сказать мне, насколько они похожи или не похожи на те, что должны быть. Часто не покидает ощущение, что меня от настоящего скрывает какая-то тонкая ткань, настолько прозрачная и невесомая, что уловить ее присутствие удается в редкие моменты: когда встанешь определенным образом к солнечному свету или когда дождь и ветер сильны настолько, что могут поколебать ее завесу, которая непременно отзовется легкой рябью, а покажется, будто весь мир повело вместе с ней, как картинку на холсте. Я бы и не задумался над тем, что это что-то не так исключительно со мной, если бы иногда жизнь не ощущалась совсем иной. Моменты, когда ты остро чувствуешь каждый запах, что окружает предметы, когда касаешься рукой деревянной поверхности и чувствуешь ее неровность и посаженную в этот момент в палец занозу, когда внезапно какой-то миг жизни настолько прекрасен и окрашен столькими эмоциями, что ему удается пробиться за этот дымчато-белый барьер. И что-то внутри замирает от удивления. Вот же он, этот воздух, свежесть которого ты еще никогда не чувствовал, вот снег в твоей руке, он обжигающе холодный, вот растущий месяц, он настолько волнующе яркий, что можно смотреть на его острое лезвие неотрывно всю ночь. В это время нет ничего страшнее и неотвратимее, чем желание моргнуть. именно в эту секунду все внутри наполняет разом вся бесконечная горечь, на какую только способно сердце. Потому что ты моргнешь, как же иначе. Секундой раньше или позже. Но моргнешь непременно. И все. Свершится твой рок. Миг уйдет. Волшебство опять ускользнет из плохо гнущихся от мороза рук. Все вокруг снова станет таким, как прежде. Как будто стирается память. И до следующего такого момента, способного разорвать укутывающую с ног до головы ткань, все будет так, как будто ничего и не было. Как будто эта реальность, что есть у меня, единственно возможная. И надо как-то это пережить. Возможно, такими темпами, я в итоге познаю некую высшую мудрость. Потому как должна же быть хоть какая-то мораль в этой истории, где я без конца теряю и нахожу себя. Блуждаю в бесконечном предрассветном тумане в ожидании, когда очередное солнце, взошедшее над моим миром будет не очередным тусклым светом гаснущего фонаря, а тем, что заставит меня поверить, что наступил настоящий день.